Le son est là qui grouille, farfouille dans ses mélodies, ses maladies, ses obsessions

Ses explosions

Ça joue dans les chaumières, dans les bistrots, les rues, les ascenseurs

Avec ou sans laisser passer

Clandestin des mots

Sans papiers de la raison

Avec quelques parasites parfois

Du genre de ceux qui s’excitent sur la peau du monde en attendant Godot

En attendant, nous on écrit des chansons        

Des chansons d’amour, ça va sans dire

Des mélodies qui le fouillent, le tricotent, l’asticotent

Un théâtre de sons et de mots qui le sonnent jusqu’au désamour

Vous pensez que ça existe les sons d’amour ?